Mio Figlio
C’ho 23 anni e c’ho ‘n fio.
Roba che ce sarebbe da salì in cielo coi rampini e la zaccagna in bocca pe pijá a sganassoni un certo tizio co la barba che conosco io, uno che de anatemi se ne intende.
Tralasciando questo, io so un pressapochista vero, mica uno che piscia dar ginocchio, ma uno dell’avanguardia scelta dal signore del Cazzomene in persona.
Alla base della mia morale, regna indiscusso il principio unico STICAZZI.
Va a foco casa?
Sticazzi, sarà er vicino dicevo io, invece te sveji cor fumo che il fuoco dell’industria de Isengard levete proprio e te tocca domà e fiamme co a bacinella der bucato, bucato che fai quando te ricordi che vestito de coperte, a lavoro, non ce poi annà.
Stai nell’ultimo dei paesi africani, er Ghana, e se sa, sarebbe mejo usa er preservativo, che gli autoctoni fanno colazione co pane e ebola?
Sticazzi ma a me che me frega infatti sto na spada.
Stai in italia e forse dovresti pulí casa quando non la manni a foco?
Sticazzi, dopo chiedo alla melma radioattiva che è uscita dar frigo e m’ha fregato e ciavatte se dà na botta per terra lei.
Er punto regà è, ma io a sto fio che je racconto? Che je insegno?
Nun me fraintendete, io je vojo bene e ‘o vojo tirà su come si confà a un bravo ragazzo, ma oltre a faje vede Star wars e er Signore d’anelli che devo fa?
Me lo chiedo spesso e forse devo solo cresce io insieme a lui. Ma come se fa?
Voi altri padri come avete fatto?
Vabbè va, ve lascio che so tornati i mutanti de a tazza der cesso, dicono che questa è casa loro, se du vorte, ve spezzo i bracci stronzi, tutti e 5!